Ciclo Carne Argentina

Carne de perdices II

2011-12-23T04:52:00.000-08:00

Carne Argentina es un ciclo de lecturas. Carne Argentina es también un muy efectivo lugar para resolver cuestiones del tipo "Solos & solas". Vea, en estos días la carne también festeja el casamiento de Bettina y Hernán, dos de los representantes más fieles de nuestro público y que se dieron la cana en una de nuestros encuentros. Sí, Hernán y Bettina, desde ayer legalmente unidos en matrimonio se conocieron en Carne argentina. Una verdadera alegría que queremos compartir. (por eso cuando arranque la temporada 2012, en abril, pare de sufrir y véngase que en nuestro ciclo se saca novio/a, marido/a, amante/e & afines.)

Carne de perdices

2011-12-19T11:14:00.000-08:00

Carne Argentina sigue feliz. Esta vez porque dos de nuestros amigos más queridos se casaron. Seba y Mica, que están con nosotros desde siempre, dieron el sí y nos llenaron de fiesta. Carne argentina levantó la copa, algunos dicen que exagreadamente, para brindar por dicha eterna para nuestros amados sonidista, musicalizador y la fotógrafa y arregla tutti. ¡Feliz vida, Seba y Mica, los queremos muuuuuchhiiiioooooooo!

Luis Sagasti

2011-12-11T15:31:00.001-08:00

Mariano Dubin

2011-12-11T15:30:00.001-08:00

Consuelo Fraga y Martín Vázquez Grillé

2011-12-11T15:28:00.000-08:00

Leyendo poemas surtidos de su cosecha.

Silvia Hopenhayn

2011-12-11T15:26:00.000-08:00

Leyendo un capítulo de su novela Elecciones primarias.

Esta noche, ¡última lectura del año!

2011-11-23T10:24:00.000-08:00

Silvia Hopenhayn / Consuelo Fraga / Luis Sagasti / Mariano Dubin / Martín Vázquez Grillé /// Jueves 24 de noviembre a las 21.00 en el Bar de La Tribu entrada gratis.

Dos poetas

2011-11-21T05:13:00.000-08:00

Dos poetas que no se conocen personalmente, juntos en escena, leyendo, dialogando a través de sus textos. Siempre nos pareció una idea tentadora. Hace mucho que teníamos ganas de hacerlo y ahora vamos a darnos el gusto gracias a Consuelo Fraga y Martín Vázquez Grillé que aceptaron gustosos y entusiasmados. Para los que dicen que los poetas son egocéntricos, aquí dos que están felices de leer juntos.

Consuelo Fraga publicó la plaqueta Motos (2005) y los libros Eduardo Acevedo 852 (2007) y Motos y reinas (2009). También participa de la antología Poetas argentinas 1961-1980 (2007). Martín Vázquez Grillé publicó Tundra (1999) y este año fue elegido como poeta revelación por la revista Plebella con la serie de poemas Pequeños botes cruzando lo negro del río; tradujo al canadiense Mark Strand.

El jueves 24 de noviembre los dos animando el corazón de las brasas de Carne Argentina.

El horror de la infancia

2011-11-19T08:02:00.000-08:00

Conocía el nombre de Silvia Hopenhayn asociado a la difusión y la crítica literaria en programas de televisión como El fantasma y La lengua suelta, o en entrevistas públicas como las que realiza en el ciclo La ficción y sus hacedores. Pero no sabía que escribía ficción. Y hasta leer Elecciones primarias -bastan leer las primeras páginas para advertirlo- tampoco sabía que además de escribir ficción podía hacerlo de una manera tan exquisita y conmovedora. Y que, encima, una prosa tan cercana a lo poético podía resultar tan atrapante.

La protagonista y narradora de Elecciones primarias no encaja, así como no encajan en la novela las comas: está escrita así, de corrido, en pequeños párrafos, en los que el punto y aparte permite tomar un poquito de aire, como si uno estuviera trotando, como si el lector fuera esa niña desencajada que atraviesa corriendo lo poco que le queda de infancia. Hopenhayn elige narrar, de la infancia, la incomodidad: chicas en los años 70 terminando la escuela y no terminando de entender eso que empieza a suceder a su alrededor: las bombas, los secuestros, la sangre: ni la que se derrama afuera, en la calle, ni la que empieza a correrles, mágicamente, por la entrepierna.

"Cuando Esther empezó con lo de la sangre en la cola pensé que nos íbamos a pelear otra vez.

Apenas surgía algo relacionado con la sangre la cosa se ponía reñida.

Las chicas también decían que habían visto bombachas con sangre en su casa Alicia contó que había encontrado un algodón tirado en la basura del baño y lo había observado por el microscopio no era como la sangre que te sale del pulgar cuando lo pinchás se la veía más oscura y gelatinosa. Sangre vieja dijo Esther."

Estamos muy contentos de tener a Silvia Hopenhayn en Carne Argentina!

Bellas artes

2011-11-16T15:28:00.000-08:00

Lo único que puedo decir acerca de Bellas artes, de Luis Sagasti, es que lo leí una mañana, todavía en la cama, en poco más de dos horas. Que no había escuchado nunca de Sagasti ni de sus anteriores libros pero que mientras leía esta novela de cien páginas la cara se me iba hacia el surco donde está el pespunte que une las paginas al lomo. Iba veloz y retenido, devoraba como un romano en saturnal pero quería guardar como un inuit para la temporada de hambre. En algunos momentos tuve el socorro de las lágrimas que me ponían como en una ruta abrumada por el vapor del amanecer y hacían que el paso fuera lento y calculado. No podría decir qué es Bellas artes, ni de qué se trata Bellas artes, ni por qué ampara a algunas personas extrañas y diversas que le pasaron al mundo. Sagasti es un tipo culto, entonces no sabía que el chabón es profesor en la Universidad pero era claro que el escritor de Bellas artes era un tipo culto. Sin embargo, en esas 100 páginas no hay ni la sombra de un nano átomo de desprecio, no hay intención imperial, ni guerra santa. ¿Raro, no? Bellas artes está vivo, un libro extraordinario escrito por un argentino culto que no muestra sorna. Una verdadera novedad. Nos hace realmente muy felices que Sagasti haya querido venir desde Bahía Blanca a leernos a Carne Argentina, un bocado exquisto y extraño para nuestro selectísimo público. Bon apetit, alors!

El rescate refaloso

2011-11-14T16:55:00.001-08:00

y por si no lo saben / acá canta un negro / argentino hasta

los huevos / que se presenta / Mariano Dubin / un negro negro/

que les canta / a los negros del país/

***

Hace exactamente dos veranos, Mariano Dubin vino por primera vez a Carne Argentina. Habíamos leído su blog LA RAZÓN DE MI LIMA, y sus poemas con negros, guachos limados, gauchos matreros, indios, chetos y criollos, nos encantaron. Dos años después lo volvemos a invitar para que haga el rescate de la última lectura del 2011. Sabíamos que Mariano andaba metido (y malentretenido) con la gauchesca, así que le dijimos, como quién no quiere la cosa, por qué no se traía algunos poemas de aquellos. Y el negro Dubin aceptó. Así que la noche del jueves 24 de noviembre, cuando las birras ya estén bien frías, caerá el susodicho a entonar unas estrofas del Viaje de un naturalista de Darwin, algo de Bartolomé Hidalgo, Damas Gratis y Meta Guacha, unos versos de don Atahualpa, otro poco de Ascasubi, para terminar a los guascazos con Eyaculatoria pa´un gaucho de don Leónidas Lamborghini. Habrase visto semejante repertorio.

Qué más podemos pedir. Ah, sí. Que naides falte.

Colección Verano

2011-11-11T10:15:00.000-08:00

Ciclo Carne Argentina presenta

Colección Verano

Silvia Hopenhayn Consuelo Fraga

Martín Vázquez Grillé Luis Sagasti

Mariano Dubín

Jueves 24 de noviembre, 21.00

Bar de La Tribu [Lambaré 873]

Entrada gratis

Summertime

2011-10-30T22:59:00.000-07:00

Apronten sus bañadores, beibis, que se viene la Colección Verano

Jueves 24 de noviembre, 21 hs.

Bar de La Tribu

Sobre los videos del Ciclo Carne Argentina 2011

2011-10-28T10:44:00.000-07:00

Nunca lo había puesto en palabras. Siempre lo pienso y lo pienso, me lo digo a mi mismo.Resulta que los videos de este año tienen un objetivo: cambiar el ritmo, cortar para introducir. Hacen el cuentito de la anestesia. La operación consiste en introducir en cuerpos, algunos extraños, y otros no tanto, unas cuantas lecturas.

La gente cambia. Hay un momento en el que dejamos de estar loopeados. Puede ser solamente unas horas, minutos, en los que recibimos información atípica para poder seguir adelante con el juego de elaborarnos un sentido. Unas cuantas cervezas, una ginebrita para el amigo Julián.

Los videos de este año saben que tienen que abrir la puerta. Otros años se cortaban solos, querían romper todo, ilustraban, contaban la historia de una vaca de porcelana… La gente cambia.

El Rusi Millán Pastori

Colección Primavera

2011-10-28T08:30:00.000-07:00

Marcos Zimmermann

2011-10-07T05:16:00.000-07:00

Además del gran fotógrafo que todos conocemos, Zimmermann es un escritor exquisito que nos regaló fragmentos de dos novelas inéditas y un poema recién sacado del horno.

Raúl Escari

2011-10-06T05:00:00.000-07:00

Leyendo fragmentos de Dos relatos porteños, Escari se metió al público en el bolsillo -del saco, claro, como debe ser en un caballero elegante.

Oscar Fariña

2011-10-04T04:21:00.000-07:00

Leyendo fragmentos de Pintó el arrebato y El guacho Martín Fierro.

Natalia Litvinova

2011-10-03T05:09:00.000-07:00

Ámame. Todo lo mío es tuyo./Cede ante mi inutilidad amorosa./Soy mortal y amarga como el almendro,/más tierna que la muerte, más ilusoria y amarga. [Cherubina de Gabriak]

Conmovedora Natalia Litvinova leyendo a sus poetas rusas favoritas.

¡Ya llegó la primavera!

2011-09-28T00:18:00.000-07:00

Ciclo Carne Argentina/ Colección Primavera

Los wachipoemas de Oscar Fariña

El ojo del gran fotógrafo Marcos Zimmermann

Dos relatos porteños de Raúl Escari

Un trío de poetas rusas entonado por Natalia Litvinova

+ Videos de Rusi Millán Pastori

Una noche imperdible.

Jueves 29 de septiembre, 21 hs.

Bar La Tribu (Lambaré 873)

Entrada gratis

Hijo de hombre

2011-09-26T10:15:00.000-07:00

La primera historia que le escuché a Fariña fue sobre un asesinato. Él tenía catorce años y había ido, como todos los veranos, a pasar las fiestas en Puerto Rosario, Paraguay, donde vive la mayor parte de su familia. En un momento, se acerca un tío arriando una vaca, le alcanza un cuchillo y le dice: Matala vos.

Me imagino el momento en que el chico empuña el cuchillo mientras varios hombres sostienen al animal, el momento en que el chico cuenta uno-dos-tres para darse envión, y finalmente el momento en que degüella a la vaca con una fuerza que no sabía que tenía.

Ese chico que hoy confiesa no poder matar una mosca es el hombre fanático de los zombies, Lost y los Wachiturros. El mismo también que escribió los poemarios “Pintó el arrebato” (Colección Chapita, 2008), “Mamacha” (Felicita Cartonera, 2008), “Un ballet de policías en el agua” (Cartonerita Solar, 2009), “El velo hermafrodita de la lengua” (La Propia, 2009). Y El guacho Martín Fierro (Factótum Ediciones, 2011), una atrevida reescritura del poema de José Hernández en clave tumbera.

Oscar Fariña, paraguayo de nacimiento y porteño por adopción, desensilla en la noche primaveral de Carne Argentina para deleitarnos con sus versos que tienen la dulzura del guaraní y la ferocidad de la gauchesca.

Retrato de una loca

2011-09-25T07:32:00.000-07:00

¿Usted conoce alguien que haya vivido en un altillo? ¿conoce alguien que haya morado en la buhardilla de Margueritte Duras? ¿Ha visto alguna vez a alguien rolando un porro junto a William Borroughs, en un balcón de la París de Foucault, de Copi, de Barthes, de Sarduy, la París que tiene la jeta de Simone de Beauvoir?

Este jueves viene a Carne, trayendo su cuerpo flaco y su voz de entonaciones difíciles de ubicar en el pentagrama de los géneros, Raúl Escari. Hacía mucho que queríamos tenerlo a tiro para disfrutar de sus relatos porteños, de sus cuentos de loca desbocada en la parte de atrás de lo mejor de la última mitad del siglo XX. Su trayectoria da cuenta de las cuestiones más importantes de aquí y de allá, amigo de Piri Lugones –secreto testigo de su relación con Rodolfo Walsh-, y coprotagonista sudaca del mayo del 68 en la capital mundial de la baguette, el escritor parece bordearlo todo. Y tal vez eso sea lo más atractivo: relata desde el borde y aunque se embarre en infidencias desde el epicentro mismo de sus sábanas, Escari parece merodear, con la vista fija en las modulaciones del agua, una piscina en la que muchos otros eligieron zambullirse. Sobreviviente de una generación que forjó su obligada heroicidad frente a la armadura invencible de los genocidas o enfrentándose más tarde al fusil humeante del Sida, Escari viene a Carne Argentina silbando bajito y sin demasiada cucarda. La construcción del héroe suelen necesitar cuerpos que se arrojen decididamente al frente o que se queden en la retaguardia de la resistencia, los relatos de la admiración casi nunca se forman a partir de los que participaron a hurtadillas, desde el desván de una escritora mítica.

¿No conoce, entonces, alguien que haya vivido en un altillo?

Venga en la noche del jueves a Carne Argentina, nosotros, con felicidad secreta y admiración genuina –la ñata contra el vidrio podría decirse- se lo presentamos.

Devolver la mirada

2011-09-23T06:14:00.000-07:00

Hace unos días mi madre me contó de un taller que hizo hace poco; no entendí muy bien de qué era, pero tenía que ver con relacionarse con el otro. Uno de los ejercicios que les propuso el coordinador fue mirar a los ojos durante 1 minuto a la persona que cada uno tenía al lado. Uno dice 1 minuto y no es nada, me dijo, pero te juro que fue insoportable, no pasaba nunca!

Supongo que los buenos fotógrafos no son sólo los que saben mirar sino los que logran que se les devuelva la mirada: es lo que me pasa con las fotografías de Marcos Zimmermann... aun en aquellas composiciones donde no hay personas, como la bellísima serie Río de La Plata, uno siente que el "fotografiado" sostiene y devuelve la mirada al fotógrafo y, por añadidura, a los espectadores.

En una nota a propósito del asesinato de un poblador toba que reclamaba sus tierras, Zimmermann cuenta su experiencia con el pueblo quom a quienes retrató para su libro Norte Argentino: una vez publicado el libro se lo envió como regalo de agradecimiento a su cacique Fernando Sanabria. Tiempo después recibió una carta en la que Sanabria ponía a su disposición "el corazón y la tierra de su pueblo"... desde entonces, dice, tiene un lugar adonde ir a morirse. Zimmermann miró a los quom y los quom le devolvieron la mirada: no como se devuelve un regalo no deseado, sino como se devuelve algo que se aprecia muchísimo: con algo tanto o más valioso.

El jueves 29 de septiembre, Marcos Zimmermann estará en Carne Argentina, mirándonos y contándonos un montón de cosas de su precioso oficio.

El ombligo del poema

2011-09-21T12:18:00.000-07:00

Natalia Litvinova nació en Gómel, Bielorrusia, y a los diez años emigró a Buenos Aires. Es poeta [publicó el libro Esteparia, Ediciones del Dock], y traductora de poetas rusos al español, según dice gracias a que su madre, cuando partieron de su tierra natal, llenó una valija con libros de poesía en vez de ropas o de otras cosas con las que suelen llenarse las valijas.

En una entrevista con la revista Ping Pong, cuando le preguntan acerca de su método a la hora de traducir, Litvinova dice: Cuando mis ojos se posan sobre la foto del poeta, comienza la traducción. Haber leído a los poetas y narradores clásicos rusos me ayuda mucho a traducir serenamente un poema cargado de palabras o expresiones rusas que ya no se suelen usar. Leo varias veces el poema en voz alta, para reconocer su ritmo e intuir si esa música podrá o no ser trasladada al español. También leerlo varias veces ayuda a que la traducción no resulte tosca, me refiero a que no resulte mecánica, de versos que no vieron la cara del verso que le seguía. Hago la traducción cuando reconozco el vientre, el ombligo del poema, el lugar por donde pasa lo que lo nutre.

El jueves 29 de septiembre, en la Colección Primavera, Natalia Litvinova adornará nuestros cabellos y nuestros oídos con las flores más bellas de la poesía rusa, seleccionadas y traducidas por ella.

Colección Primavera

2011-09-12T05:31:00.000-07:00

Ponga a orear sus trusas de media estación para que se les vaya el olor a naftalina, repase los remiendos de esa blusita con volados que siempre garpa, aféitese el bigote -cualquiera sea su género-, deje que la brisa de septiembre acarcie su facie sedienta de amabilidad. Prepárese: la estación de las flores arranca oficialmente en el sitio acostumbrado: Carne Argentina.

Colección Primavera

jueves 29 de septiembre

21 hs

bar de FM La Tribu

[Lambaré 873]

entrada gratis

¡Estamos requetecontentos! salió Barajas!!!

2011-09-06T12:28:00.000-07:00

Una azafata y sus recuerdos, una tripulación que deja mucho que desear, cientos de pasajeros maleducados y una escritora que no le teme a las alturas.

Barajas

una novela de Alejandra Zina.

Video de presentación Carne de Chancho

2011-08-16T13:06:00.000-07:00

María Inés Aldaburu

2011-08-15T01:32:00.000-07:00

Actuando "Evita vive" de Néstor Perlongher.

[...] "Compañeros, compañeros, quieren llevar presa a Evita" por el pasillo. La gente de las otras piezas empezó a asomarse para verla, y una vieja salió gritando: "Evita, Evita vino desde el cielo". La cosa es que los canas se las tomaron, largaron a los dos pendejos que encima se hacían muy los chetos, y ella se fue caminando muy tranquila con el flaco, diciéndole a la gente que estaba en el patio primero y después en la puerta: "Grasitas, grasitas míos, Evita lo vigila todo, Evita va a volver por este barrio y por todos los barrios para que no les hagan nada a sus descamisados". Chau loco, hasta los viejos lloraban, algunos se le querían acercar, pero ella les decía: "Ahora debo irme, debo volver al cielo" decía Evita. Nosotros nos quedamos quemando un poco más y ya nos íbamos, entonces algunas tipas nos hicieron pasar a las habitaciones para que les contáramos –las mismas que hasta hacía una hora nos habían hecho una guerra que no podía ser–. Jaime y yo les hicimos toda una historieta: ella decía que había que drogarse porque se era muy infeliz, y chau, loco, si te quedabas down era imbancable. Claro, la gente no nos entendía, pero como no estábamos haciendo laburo de base sino sólo public relations para tener un lugar no pálido donde tripear, no nos importaba. Estábamos relocos y las viejas déle coparse con el llanto, nosotros les pedimos que ese bajón de anfeta lo cortaran, sí, total, Evita iba a volver: había ido a hacer un rescate y ya venía, ella quería repartirle un lote de marihuana a cada pobre para que todos los humildes andaran superbien, y nadie se comiera una pálida más, loco, ni un bife.

Osvaldo Baigorria

2011-08-10T03:10:00.000-07:00

Leyendo un artículo que Néstor Perlongher escribió para la revista Cerdos&Peces y cartas que Osvaldo recibió de Néstor entre 1978 y 1986. Estas cartas están compiladas en el libro Un barroco de trinchera (Mansalva) y son crónicas de batalla atravesadas por la guerra de Malvinas, los estertores de la última dictadura militar, la lucha por la igualdad de las minorías, su exilio político y sexual en Brasil, sus acciones de poeta inédito hasta la posterior circulación de su obra.

Emiliano Jelicié & Pablo Klappenbach

2011-08-08T02:37:00.000-07:00

Contando del documental que están haciendo sobre Carlos Correas.

Ioshua

2011-08-06T01:14:00.000-07:00

Leyendo "Los jóvenes" (1953) de Carlos Correas.

A la una de la mañana el Anchor languidecía. En el mostrador del bar, varios putitos de calzoncillos anatómicos beben Coca-Cola. Junto al piano bailotean torpemente dos ingleses de porongas lechosas. Los farolitos rojos dan la justa luz para ese pequeño quilombo de pajeros. Mesitas alcahuetas y lustraditas, mozos con aire de perros, espejos estratégicos para que los putitos se deseen de reojo. En una mesa, alrededor de un podrido olor a pescado, hay una hembra fermentando. En la pared del fondo, una lámina vieja de Elizabeth y Felipe de Edimburgo (se comentaba que Felipe ya no se la da más por el culo porque Elizabeth se tiraba muchos pedos y como es sabido, los de Elizabeth Arden). Y en el aire un crepitar bullicioso, una guasca hecha polvo brillante y estrellado.

10 minutos para el puchito

2011-08-05T04:10:00.000-07:00

María Moreno

2011-08-03T06:57:00.000-07:00

Leyendo crónicas de Enrique Raab.

Me siento muy orgullosa de participar de esta lectura. Enrique Raab, Carlos Correas y Néstor Perlongher vivieron la experiencia gay, uso la palabra operativamente y segura de que entre ellos hubiera generado más de un debate en fricción con sus lecturas de Marx. La negociaron de distintas maneras: Raab pensó que la política sexual estaba en el mañana de la revolución, Correas tuvo su guía en Los caminos de la libertad, de Sartre, y Perlongher se atrevió a articular deseo y revolución en la misma palabra: política [...]

Cuerito 'e chancho

2011-08-01T12:35:00.000-07:00

Julián López leyendo el editorial con que comenzamos el banquete.

Hoy es una velada especial de nuestro ciclo dedicada a rescatar la obra y la figura de Carlos Correas, Enrique Raab y Néstor Perlongher, que para nosotros no son solamente narrador, cronista y poeta, sino también pensadores de sí mismos y del mundo que los rodeaba.

Los tres eran putos. Los tres están muertos. Y en esas muertes nosotros leemos algo concentradamente argentino. Enrique Raab fue secuestrado, torturado y asesinado en la ESMA. Néstor Perlongher murió de sida en San Pablo, en una continuación del exilio de los 70. Carlos Correas se cortó las venas y se tiró al vacío desde una ventana de su casa. Un suicida ansioso, que no pudo esperar a desangrarse y que no quiso sumar otro fracaso. Pensamos que dejaron una marca muy profunda en la cultura argentina, acaso latinoamericana, de la que todavía no nos apropiamos. Por eso es difícil tener una dimensión de los alcances políticos-literarios de su obra. Pero más allá de cualquier lectura que podamos hacer, son escritores extraordinarios. Carne de Chancho suele ser una provocación desdeñosa con que los machitos reafirman que “ellos no”, pero a nosotros NOS ENCANTA LA CARNE DE CHANCHO. Tengan todos muy buenas noches, muy buen provecho y que la pasen muy bien.

Calentando motores...

2011-08-01T09:52:00.001-07:00

Vacayendo gente al baile a manducar la carne de chancho.

Esta noche... ¡todos a la tribu!!!

2011-07-28T10:58:00.000-07:00

Ciclo Carne Argentina presenta

"Carne de Chancho"

ENRIQUE RAAB

por María Moreno

CARLOS CORREAS

por Ioshua, Emiliano Jelicié & Pablo Klappenbach

NÉSTOR PERLONGHER

por Osvaldo Baigorria & María Inés Aldaburu

Videos de Rusi Millán Pastori

Jueves 28 de julio, 21 hs.

Bar de La Tribu (Lambaré 873)

Entrada gratis

Hay cadáveres: Néstor Perlongher

2011-07-22T00:32:00.000-07:00

¿Qué supone la prueba del delito, la obra como cadáver? ¿Lo que hubo, lo que queda, lo que se pudre, lo que es imposible de apropiar, la herencia? ¿Cómo se trae a Perlongher en medio de tanta evocación? De todos los nombres que propusimos para la noche de Carne de Chancho, noche de putos pasados a degüello, Perlongher era el que evitamos hasta último momento. Evocar al más evocado, seguir soplando para que flamee la bandera de un sentido que se achata a medida que lo forzamos. Todo parece terminar en un comme il faut, un remedo, como uno de esos espantosos jeans nevados, de lo que es preciso mencionar para quedar del lado correcto, agarraditos a la baranda de lo esperable, ¿otra vez Perlongher?

Pero, ¿cómo no traer a Néstor Perlongher?

Renovar la catedral misteriosa que sigue provocando, la diatriba constante en amorosa trinchera, sólo él y su cuerpo pequeño persiguiendo una desobediencia que hoy mismo, en la bulla de la normalización de identidad de género, sigue provocando, sigue recordando que la insolencia se paga con el desprecio, con el asco.

Evocar la identidad de uno tan grande para quien la identidad era nomás un coágulo, un accidente a disolver en la obligada geografía cultural. Uno para quien la deriva era el modo de deambular la existencia, como el miché de lomo más atormentador que hace poner en el deseo inclaudicable la proa angustiosa, vital.

Tal vez, todavía no se tenga dimensión real del aporte político, estético y ético de este poeta, ensayista, sociólogo y antropólogo único. Por suerte quedan sus textos y quedan testigos directos para retornarlo activista: Carne Argentina invita a dos de sus amigos, que por suerte compartimos,: María Inés Aldaburu y Osvaldo Baigorria, a la noche del jueves 28 de julio, para adentrarnos en el misterio fértil y tan concentradamente argentino del inventor del neobarroso.

Crónica ejemplar: Enrique Raab

2011-07-20T00:55:00.000-07:00

La notable (¡!) experiencia de ver en teatro a Mirtha Legrand, el cruel escarnio a Borges por su gorilismo, la revolución de los claveles en Portugal, Mar del Plata como una viñeta del frenesí de la soledad de los argentinos, todo, todo es materia cronificable para este vienés, nacido en febrero de 1932 y radicado con su familia en Buenos Aires a los pocos años, ante la inminencia de una Europa estragada por el nazismo. Enrique Raab es quizá el referente mayor de un periodismo que no necesitaba del subrayado bajalínea y concientizante que hoy impera en los medios. La estrategia de Raab era ponerse ahí, a mirar con curiosidad y con una deslumbrante inteligencia que le permitía confiar en la materialidad de la palabra sin recurrir a la construcción de bloques de concreto ideológico. Quien lea sus crónicas de octubre de 1973 publicadas en La opinión, sobre la Plaza de mayo, podrá encontrar ahí, en esa visión panorámica y pretendidamente despojada de las manifestaciones de entonces, una radiografía extraordinaria de ese tiempo político, de la vanidad facciosa, de la más pura inocencia y la manipulación del horror vigilante y creciente, del imparable motor que suponía el erotismo para la lucha armada (coger no sólo era probable entonces, también era una de las promesas que podían materializarse conforme la revolución bajara de su estatus ideal, utópico). O, a la luz del presente, podría leerse también una especie de déjà vu precarizado sobre lo que quedó tras el arrasamiento.

Amante del cine, del teatro, de la música, de la literatura, la búsqueda de la elegancia y la belleza también tenía a Raab como un jugado militante del PRT y en los 10 años que van desde 1965 al 75 escribió en los medios más importantes un cuerpo de crónicas inigualables en estilo y en potencialidad transformadora. Estás muerto, judío, rusito, comunista, son las amenazas con que la Triple A comenzó la crónica de un asesinato anunciado: el 16 de abril de 1977, un grupo de tareas ametralló la puerta del departamento en el que Raab vivía con su hombre y se llevó a los dos heridos: al novio por una semana; Raab, en tanto, es uno de los 100 periodistas torturados, asesinados y desaparecidos por la dictadura. Quien quiera asomarse a la maravilla de sus escritos puede revisar en Mercado Libre (la más desalmada paradoja parece ser lo único que quedó para nosotros) y buscar “Crónicas ejemplares, diez años de periodismo antes del horror” el excelente libro en el que Ana Basualdo recoge las mejores crónicas de este periodista extraordinario. Carne Argentina se enorgullece en traer a Enrique Raab a su Carne de Chancho, una fecha de homenaje a figuras entrañables, de enorme valor y descomunal coraje.

Carlos Correas: "Yo era un puto frenético"

2011-07-17T21:46:00.000-07:00

En algún momento la homosexualidad fue vivida orgullosamente como una forma de transgresión, una provocación a la moralidad burguesa y la institución familiar. En algún momento, los gays (que a sí mismos no se llamaban así) formaban en la ciudad una tribu semioculta. Tenían, claro, sus lugares para el levante o la cojida: el bar La Academia, el cine Eclair (actual Lorca), el paraíso y los baños del Teatro Avenida, los hotelitos de Avenida de Mayo, el parque de Retiro. Uno de estos yiros es la anécdota de “La narración de la historia” de Carlos Correas, publicado en la revista Centro en diciembre de 1959. Por este relato, Correas fue condenado a seis meses en libertad condicional por “publicación obscena”. Mientras intentaba terminar la carrera de Filosofía y Letras, escribió cuentos como “El revólver” y “La Caja”, colaboró en la revista Contorno aunque admiraba a los escritores de Sur y andaba en yunta con Juan José Sebreli y Oscar Massotta. “[En esa época] Yo era un puto frenético. No un puto frenético en el sentido, digamos, de desenfreno sexual, sino de desenfreno homosexual. De llevar la homosexualidad hasta los mayores extremos. Yo, por ejemplo, como homosexual me he prostituido” (Entrevista con El Ojo Mocho, 1996). Por esos años Correas simpatizaba más con la figura de Eva Perón que con el peronismo, hasta que Sartre y el existencialismo se transformaron en su referente político, intelectual y hasta sexual. En los 60, decide cortar las relaciones homosexuales porque lo horrorizaba “ser un puto de cincuenta o sesenta años”. Durante la dictadura escribe la novela Los reportajes de Félix Chaneton en torno a un personaje que vive la bisexualidad de manera vergonzante y culposa. En los 90, mientras ejerce como docente universitario, publica el ensayo Operación Masotta donde analiza de forma despiadada la figura pública de su ex amigo y las modas intelectuales de su generación; y una crítica sobre la obra arltiana inspirada en los libros de Sartre sobre Genet y Flaubert. Carlos Correas nació en Buenos Aires en 1931. Según declaró, se crió en el barrio de Palermo con una madre antisemita y un padre antifranquista y anticlerical. En el 2000 se cortó las venas y se lanzó del noveno piso en donde vivía. Sus textos fueron reeditados en diversas oportunidades, aunque de algún modo Carlos sigue siendo un tapado. “Un desintegrado”, como le gustaba decir. El jueves 28 de julio hacemos un rescate especial, una noche a la que bautizamos CARNE DE CHANCHO, y a la que Carlos, tan impuro como le gustaba verse, es invitado de honor.

Carne de chancho

2011-07-07T21:52:00.000-07:00

El jueves 28 de julio coma carne de chancho

(noche impura de Carne Argentina)

Los esperamos a las 21 hs. en el Bar de La Tribu

Video de presentación Colección Invierno

2011-06-08T13:12:00.000-07:00

Diego Rojas

2011-06-07T06:51:00.000-07:00

El periodista Diego Rojas nos leyó fragmentos de su hermoso y tremendo libro ¿Quién mató a Mariano Ferreyra? ¡Chapeau!

Norberto Soares x Hernán Lucas

2011-06-06T18:34:00.000-07:00

El poeta Hernán Lucas nos trajo el recuerdo entrañable de Norberto Soares, escritor y periodista, a través de fragmentos de su único libro editado "Gente que baila".

Rudy Astudilla

2011-05-31T18:20:00.000-07:00

Y como anunciado por el video presentación de Rusi Millán Pastori, Rudy Astudilla bajó el río Paraná para visitarnos y regalarnos su preciosa poesía y agrandar la fogata de la noche de invierno de Carne en La Tribu.

Pinocho x Piro

2011-05-31T17:40:00.000-07:00

Recibido por un mix en off de Adriano Celentano y Gina Lollobrigida (¡la fatina!), Guillermo Piro se subió al taburete de Carne Argentina para contarnos comidillas de su traducción del muñeco más famoso del mundo (no, Mateiko, vos no) y de su autor, Carlo Collodi. Un gran disfrute.

¡¡¡Esta noche!!!

2011-05-26T08:51:00.000-07:00

Ciclo Carne Argentina presenta Colección Invierno Hernán Lucas Rudy Astudilla Guillermo Piro Diego Rojas Jueves 26 de mayo a las 21 Bar de La Tribu [Lambaré 873] entrada gratis

Al rescate!

2011-05-20T21:28:00.001-07:00

Para la Colección Invierno invitamos al poeta y librero Hernán Lucas que nos leerá fragmentos de Gente que baila de Norberto Soares. Soares nació en 1944 en Buenos Aires y murió en la misma ciudad en 1999. Periodista de oficio, lector apasionado, escritor oculto, iniciador de pasiones en sus amigos. Osvaldo Soriano le debe su encuentro con Raymond Chandler y lo recuerda en una entrevista: Una madrugada, caminábamos por la calle Florida con Miguel Briante, Antonio Dal Masetto y Norberto Soares, todos muy borrachos. De pronto Soares se puso a recitar un texto que a mí me pareció maravilloso. Todos lo aplaudimos. Le pregunté qué era, y se ofendió. “¡Cómo! ¡Es El largo adiós!”. Al día siguiente me lo mandó de regalo y ese día cambió mi relación con la literatura.

Quienes conocieron a Norberto dicen que se pasó la vida escribiendo, aunque sólo publicó el libro de cuentos Gente que baila. Trabajó durante 25 años en el periódico cooperativo Acción y, en los años 70, en los diarios La Opinión y El Cronista y en la revista Primera Plana, donde era considerado uno de los mejores periodistas del área cultural. Para nosotros es un placer recibir nuevamente a Hernán Lucas que viene a la sección del RESCATE con un escritor para él entrañable. Los esperamos a todos el jueves 26 de mayo a las 21 hs. en la Colección Invierno del Ciclo Carne Argentina.

¿Quién mató a Mariano Ferreyra?

2011-05-20T00:22:00.000-07:00

A muy poco del asesinato de Mariano Ferreyra, comenzó a circular en Facebook una nota extraordinaria, distinta a todo lo que podía leerse sobre el crímen, que helaba la sangre pero que volvía a licuarla casi al mismo tiempo. El artículo llegó a nosotros como llegan las cosas a través de los medios electrónicos y lo leímos sin saber quién lo firmaba; tardamos muy poco en darnos cuenta de que era de Diego Rojas. A Diego lo conocíamos de habérnoslo cruzado por ahí, de haberlo visto en nuestro ciclo un par de veces y de haber recibido sus llamados de periodista cultural para saber si “había pasado algo” en nuestras lecturas. Diego, persiguiendo una noticia que revolviera el avispero, nos preguntaba por si alguna poeta consagrada se había agarrado de los pelos con un joven prosista impertinente, o si alguien había acusado a los gritos de traidor funcional a algún otro. Nuestras respuestas fueron, en todos los casos, frustrantes. En Carne Argentina no pasa nada más que lo que pasa. Sólo unos meses después de leer esa nota, apareció ¿Quién mató a Mariano Ferreyra?, editorial Norma, un libro muy valioso, una investigación urgida por lo urgente, un grano en el culo del poder, escrito por un escritor al que le importan la materia periodística y la pluma. Estamos muy contentos de recibirlo en nuestra casa, el jueves 26 de mayo, a las 21, en el bar de la FM La Tribu, en la presentación de la Colección Invierno de Carne Argentina.

Poesía mesopotámica

2011-05-19T00:15:00.000-07:00

Estamos muy contentos de recibir la visita del poeta (correntino de nacimiento, pero entrerriano por adopción) Rudy Astudilla. Astudilla es una de las voces más logradas e interesantes de su generación y de la poesía actual entrerriana que también adolece de lo que la querida Irene Gruss llama los poetas de me tomé un yogur y maté a mi padre. Rudy es un lector empedernido, un estudioso de su oficio, y un incansable trabajador de la poesía. Publicó El baile de los libros tontos [Premio Municipal de Poesía, Paraná, 1999]; colaboró con Daniel Rochi en el disco Declaración, componiendo la mayoría de las letras; y en el mes de junio estará en librerías Caja de gritos, su último libro. La correntina lanza un sapucay/ pareciera que en ella entra todo un malón/ seca todos los bonsáis de la tierra/ no deja nada/ la sensación es oscura/ desprendimiento de los vuelos/ los ángeles recuerdan/ las fotos de las veredas se mutilan/ sangre sobre los largos calzoncillos/largo largo este invierno largo (...) [De Cancri cirrus]

Pinocchio!

2011-05-17T05:40:00.000-07:00

El célebre muñeco de Carlo Collodi nació como una historia por entregas publicada en la revista Giornale per i Bambini, entre 1881 y 1883.

Nos cuenta Guillermo Piro en su prólogo a la edición de Pinocho, de la editorial Emecé: "Pinocho siempre desobedece: al desobedecer suceden demasiadas cosas terribles y estupendas: Pinocho no sabe desobedecer a la desobediencia (...) En términos literarios, su historia es siempre la historia de una desobediencia; supone un error, una deserción a la norma, una condición patológica".

Probablemente esto sea lo que hace tan rabiosamente atractivo al burattino de Collodi.

El jueves 26 de mayo, Piro vendrá a contarnos qué significó para él esta historia en su infancia y cómo fue la aventura de traducirla, ya de grande. Y, por supuesto, a leernos algunos de sus fragmentos favoritos.

Guillermo Piro es escritor, periodista y traductor. Colabora en diversos diarios y revistas, y es el subeditor del suplemento Cultura del diario Perfil. Ha publicado los libros de poemas La golosina caníbal y Estudio de manos, y de cuentos Guillermo Hotel, entre otros.

Próxima fecha

2011-05-14T07:38:00.000-07:00

Ciclo Carne Argentina presenta

Colección Invierno

Hernán Lucas Rudy Astudilla

Guillermo Piro Diego Rojas

Jueves 26 de mayo, 21.00

Bar de La Tribu [Lambaré 873]

Entrada gratis

Gracias, Javier

2011-04-22T09:35:00.000-07:00

¿Oís, Okusai¿ ¿Ves? No necesito

7 7 que pongas esa cara de tintorero 7

7 feliz. Dejate ir nomás, un poco. 7

7 ¿O vinimos nada más que para esto? 7

7 Javier Adúriz (1948-2011)

Video de presentación Colección Otoño

2011-04-15T13:15:00.000-07:00

Leo Oyola lee a Soiza Reilly

2011-04-14T05:44:00.000-07:00

¿Habéis visto alguna vez un perro triste, flaco, sucio? ¿Un perro de esos que al pasar os miran con gestos que tienen la actitud de manos limosneras? Bueno, este era un perro así. Pero tan triste, pero tan flaco, pero tan sucio, que más que perro parecía hombre. [Jesucristo o El alma de los perros, Juan José de Souza Reilly]

Jonás Gómez

2011-04-13T00:00:00.000-07:00

encuentro el cráneo de un pájaro en la vereda /es pesado, tengo que levantarlo con las dos manos/ por el tamaño/ imagino que tuvo mi estatura le hablo al oído seco/¿ fuiste zorzal o cuervo ? /miro por la cuenca vacía, por el cuenco en el que hubo ojo /a primera vista, del otro lado, el pasto de la vereda /pero acerco mi ojo a su cavidad hueca /y me abduce la perspectiva /del pájaro que voló por el barrio en temporadas pasadas (..) [Zorzales en Munro]

Romina Doval

2011-04-12T06:16:00.000-07:00

Usted debe ser muy feliz de poder cagar cuando quiere, cague pues hasta más no poder. Aquí no ocurre lo mismo, estoy obligada a retener el sorete hasta la noche puesto que no hay ningún baño en las casas linderas al bosque. Por desgracia vivo en una de esas casas y, en consecuencia, estoy condenada a cagar afuera, lo que me fastidia, porque amo cagar a mi gusto, y no cago a mi gusto cuando el culo no encuentra apoyo. Ítem, todo el mundo nos ve cagar, pasan hombres, mujeres, muchachas, muchachos, abades y suizas. Usted ve en esto que no hay placer sin pena y que, si no cagáramos, yo viviría en Fontainebleau como pez en el agua. Es muy triste que mi intimidad sea turbada por soretes. Hubiese preferido que quien inventó el cagar no pudiera hacerlo más que a golpes de palo, él y toda su raza. Dios mío, ¿cómo es posible que no podamos vivir sin cagar? [El tutú, de Princesa Sapho, traducido por Romina Doval]

Marcos López

2011-04-11T07:10:00.000-07:00

Como no me animo a cantar, a lanzar el grito que se transforma en llanto, luego en protesta, en orgasmo, en locura y en muerte… tengo que recurrir a las imágenes. Me aguanto depender de la tecnología, cuando en realidad lo que más me gusta es pintar. Pintar al óleo paisajitos con caballete. Me gustaría ser indio. Cabalgar sin montura, robarle la mujer al primer blanco que se me cruce en el camino y luego degollarlo sin que me tiemble el pulso. El salvaje no siente culpa. Y no necesita representantes, críticos, periodistas, buenos modales, página web, club de fans, ni galeristas. [Vuelo de cabotaje]

¡Esta noche!

2011-04-07T09:24:00.000-07:00

Leonardo Oyola/Romina Doval/Jonás Gómez/Marcos López

Jueves 7 de abril, 21.00/Bar de La Tribu [Lambaré 873]

El poeta: Jonás Gómez

2011-04-01T13:50:00.001-07:00

los alces no registran el hecho de que me siento uno con la naturaleza/ y está bien que así sea, que exista esta separación/ de uno que mira y los animales que hacen (de El dios de los esquimales, Diatriba, abril de 2011)

******

Los Carne somos muy malcriados: desde que empezamos a traer poetas al ciclo no podemos tener una noche de lectura sin uno cerca. Para la Colección Otoño invitamos al escritor y dibujante Jonás Gómez (pavada de nombre, señor). Jonás nació en 1977 en Capital pero ahora vive en Munro, muchos lo conocimos en el 2009 cuando ganó el prestigioso premio literario Indio Rico con Equilibrio en las tablas. Fogwill y Silvio Mattoni oficiaron de jurado y la editorial Mansalva difundió al ganador. La consigna del concurso era escribir un epinicio, es decir, un poema o serie de poemas dedicados a la gloria de un deportista. Los versos de Jonás festejan la consagración en una competencia de skater (y el aterrizaje es la guillotina/ que decapita a todos los oponentes/ voy al final del recorrido con los puños en alto/ no necesito mirar/ los carteles numerados de los jueces/ sé que este año/ el trofeo lo llevo al barrio).

Ese mismo año, se sumó al proyecto de P.L.U.P que le publicó una plaqueta de nombre "Zorzales en munro". También tiene publicados poemas en Las Afinidades Electivas y en su propio blog. Este mes sale editado El dios de los esquimales por la editorial Diatriba.

Los Carne estamos muy contentos de recibir a Jonás el jueves 7 de abril en el Bar de La Tribu. Y ansiosos por escuchar esos poemas sobre zorzales que nos prometió entonar.

La traductora: Romina Doval

2011-03-29T12:06:00.000-07:00

Este año sumamos una nueva sección al ciclo: LA TRADUCCIÓN o, mejor dicho, LOS TRADUCTORES. Queremos invitar a los traductores porque ellos son los que acercan lo lejano, creando una nueva obra. Debutamos con Romina Doval que viene a leernos fragmentos de El Tutú, el único libro de Léon Genonceaux, alias Princesse Sapho, publicado originalmente en 1891. Poco y nada se sabe del autor: que nació en 1856, que fue uno de los primeros editores de Los Cantos de Maldoror del Conde de Lautréamont y de Arthur Rimbaud, que tuvo varios juicios legales por cuestiones de derechos y por ultraje a las buenas costumbres (con Rabelais y Sade hubiesen hecho yunta), y que murió en Estados Unidos.

De su traductora argentina sabemos un poco más. Romina nació en Buenos Aires en 1973. Es docente y traductora literaria. Publicó el libro de cuentos Signo de los tiempos. En el año 2004 ganó el premio "Ciudad de Arena" de género fantástico. Su primera novela, Desencanto, fue premiada por el Fondo Nacional de las Artes en el año 2007 y publicada en el 2009 por el sello Mondadori. Sus cuentos y notas han aparecido en revistas y antologías tanto nacionales como extranjeras. Residió en Francia durante diez años y actualmente vive en Buenos Aires.

Después de leer esta monada, ¿te lo perderías?

Dios mío, ¿cómo es posible que no podamos vivir sin cagar? Por más que usted comparta la mesa con la mejor compañía del mundo, si de pronto le agarran ganas de cagar, pues tiene que ir a cagar. Por más bella que sea la muchacha que esté con usted, si de golpe le agarran ganas de cagar, pues tiene que hacerlo o reventar. Ah, maldito cagar, no conozco cosa más villana que cagar. Verá usted pasar una linda persona, muy mona y limpia, y dirá: Ah, qué bella sería si no cagara (de El Tutú, trad. Romina Doval, Club Burton, 2010)

Colección Otoño - Jueves 7 de abril a las 21 en el Bar de La Tribu

Carne Nac & Pop: Marcos López

2011-03-27T14:35:00.000-07:00

Inventamos el Ciclo Carne Argentina para tener un espacio propio donde leer narrativa. Pero al poco tiempo dijimos, ¿por qué no incluimos poetas? Y un par de años después nos preguntamos, ¿por qué no también cronistas? Y por qué no dramaturgos, cineastas, traductores, artistas plásticos, fotógrafos. Si las cosas que nos gustan leer son tan diversas y las manos que las escriben pueden hacer tantas otras cosas. ¿Por qué no? Es por eso que en la primera lectura del año nos acompaña el gran Marcos López, fotógrafo oriundo de los pagos santafesinos. No sé por qué siento lo que siento por la fotografía, pero me fascina ver ese momento captado en un segundo, tiene algo de truco de magia. Sigo la obra de Marcos hace muchos años, y a esta altura es imposible no reconocer una imagen suya a la distancia. No hace falta ver su firma para saber que se trata de una composición lopeciana. Dicen que el estilo es el hombre y el hombre, en este caso, es una mixtura de recuerdos de provincia y bizarría urbana. De desmesura, belleza y berretada. Me imagino que la palabra “composición” le debe gustar. En sus imágenes, Marcos compone escenas con personas vestidas de cierta forma, haciendo determinada cosa, transmitiendo tal o cual atmósfera, cómicas o melodramáticas, siempre excesivas, como actores de una pieza de sainete. ¿Por qué no? es la pregunta que nos hizo crecer, la pregunta que nos sacudió de prejuicios y autocensuras. Pensamos que el arte no tiene compartimentos o secciones como los diarios. Que el arte es lo que se expresa y la estética lo que nos emociona. Estamos felices y orgullosos de que Marcos venga a leer a Carne Argentina, sus textos nos encantan y de algún modo nos inspiran. Ojala a ustedes les pase algo parecido.

El rescate: Juan José de Soiza Reilly

2011-03-24T20:34:00.000-07:00

El año pasado inauguramos la sección EL RESCATE, en la que un escritor o escritora viene a compartir una obra poco o nada conocida por el público. Para la Colección Otoño/2011 invitamos a Leonardo Oyola, que traerá entre manos un relato del gran escritor uruguayo Juan José de Soiza Reilly. Soiza, como le decían sus amigos, nació en Paysandú en 1879, residió en Entre Ríos y murió en Buenos Aires en 1959. Fue periodista, narrador y ocasionalmente dramaturgo. Se recibió de maestro normal y fue director de la biblioteca de la Facultad de Ciencias Jurídicas y Sociales de la Universidad Nacional del Litoral. Durante la Primera Guerra Mundial trabajó como corresponsal para el diario La Nación. También colaboró en los diarios La Razón y Crítica y en numerosas revistas como Fray Mocho y Caras y Caretas. Algunas abuelas quizás todavía recuerden sus célebres programas radiales, donde popularizó las frases: “¡Arriba, corazones!” y “Se acabó mi cuarto de hora”. Publicó más de cuarenta libros entre novelas, cuentos, crónicas y misceláneas. Obras hoy inhallables como El alma de los perros (1907), Crónicas de amor, de belleza y de sangre (1911), La ciudad de los locos, aventuras de Tartarín Moreira (1914), Pecadoras (1924), La muerte blanca. Amor y cocaína (1926), Criminales (1926) y Las timberas (1927-28). Amigo íntimo de Evaristo Carriego, impulsor de la obra de Roberto Arlt, admirado y premiado internacionalmente, ninguneado por la elite literaria, Soiza fue el pintor visceral de la vida urbana y de los sucuchos donde merodean cocainómanos, ladrones y putas. El jueves 7 de abril Leo lee a Soiza, uno de esos inclasificables de la literatura argentina. ¡Arriba, corazones!

Se abre la temporada de la carne!

2011-03-18T06:34:00.000-07:00

Arrancar cada año con el Ciclo después del letargo del verano nos llena de felicidad. Volver a La Tribu, al encuentro con los amigos -los nuestros de siempre, los habitués de las lecturas de Carne, los nuevos que vienen porque lee algún amigo-, llegar al final de la noche de jueves cansados, contentos, espirituosos... Con cada una de las cinco funciones del año nos pasa lo mismo, pero la primera siempre es especial, es reencontrarse con todo eso que decíamos, es comprobar que sigue funcionando(nos). Además de la nueva sección anunciada, Traductores, que inaugurará Romina Doval leyendo fragmentos de El tutú, de Princesa Sapho; Leonardo Oyola -uno de los dos primeros invitados al primer Carne Argentina, allá por 2006- vuelve a visitarnos en El rescate y a traernos su lectura de la obra de Juan José de Soiza Reilly; los poemas de Jonás Gómez, premio Indio Rico 2009, poeta skater; y Marcos López -¡no se peinen que no van a salir en la foto!- que aparte de fotógrafo excepcional, escribe unos textos preciosos sobre su oficio, su obra y lo que se le ocurra. Motivos de más para estar tan felices y ojalá que también sean buenos motivos para que ustedes se arrimen al fogón el jueves 7 de abril, a las 21.

Carne renovada

2011-03-16T05:53:00.000-07:00

"No pude soportar la traducción" o "es una traducción preciosa" son comentarios que solemos hacer los lectores, la mayoría sin haber leído el original como para achacar los defectos de la obra a su traductor o ensalzarle sus virtudes. Pero es cierto que las malas traducciones son insoportables y que una traducción (buena o mala) es siempre una reescritura. Y que cuando hay un buen escritor que hace la traducción todos leemos con más confianza. Esta temporada inauguramos una nueva sección en Carne Argentina: la del traductor leyendo fragmentos de sus traducciones. Pero además contándonos un poco cómo es la experiencia de traducir, por qué traduce las obras que traduce... en algunos casos será simplemente porque es un trabajo pago ["Voy traduciendo sin haber leído nada de la novela, o sea que la traducción es una especie de lectura mediante la cual me voy interesando en la trama que generalmente es infinitamente tonta. (...) Como en mí es muy rígido este sistema de no leer antes, porque de lo contrario me aburro tremendamente, se vuelve una aventura extraña porque a veces suprimo un capítulo entero sin leerlo", César Aira]... en otros, la alegría de traducir suele convertirse en pesar, como dice Fabio Morábito en una nota publicada por la revista Ñ, en noviembre de 2010, "siempre me han molestado los libros de poemas en edición bilingüe, sobre todo los que llevan el texto original a un costado (...) donde los originales se interponen como gendarmes entre un poema y otro, arrojando sobre la traducción una sombra de sospecha, parecida a la de un reo en libertad condicional. Por eso, pese a la cantidad estratosférica de traducciones que existen, seguimos traduciendo con pesar y no con alegría, como quien aplica una prótesis, un remedio extremo a un mal incurable, y no con la emoción de una segunda chance, de un recomienzo".

El jueves 7 de abril vamos a ver qué le pasa a nuestr@ invitad@ cuando se pone a traducir.

¡Se viene la sexta temporada!

2011-03-09T08:48:00.000-08:00

* COLECCIÓN OTOÑO * Jueves 7 de abril de 2011

Hasta la próxima temporada

2011-01-02T12:27:00.001-08:00

El 2010 fue un año de carne premium. Agradacemos a todos los invitados, a todo el público que nos acompañó, a los amigos de La Tribu y muy muy especialmente a nuestro staff de luxe: Rusi Millán Pastori, Mica Hernández, Grillo Valdez y Seba Pandolfelli. Sin ellos, Carne sería un churrasquito sin gracia, de esos que te venden a miles de dólares en Palermo Bóllibud.

¡¡¡Feliz año para todos!!!

Inés Saavedra

2010-12-16T14:37:00.000-08:00

Ariel Bermani

2010-12-15T12:19:00.001-08:00

Liliana Ponce

2010-12-14T06:43:00.001-08:00

Mariana Dimópulos

2010-12-13T13:54:00.001-08:00

Ricardo Strafacce

2010-12-12T17:08:00.001-08:00

Fiesta

2010-12-08T16:47:00.000-08:00

¡Veraaaaaaaaaaaaano!

Inés Saavedra Ariel Bermani Liliana Ponce

Mariana Dimópulos Ricardo Strafacce

Bar de La Tribu [Lambaré 873] 21.00

Entrada gratis

Inés Saavedra

2010-12-04T20:05:00.000-08:00

es actriz, autora y directora teatral. Escribió y dirigió la obra Cortamosondulamos inspirada en cuentos de Silvina Ocampo, y Divagaciones sobre la poética de la misma escritora, entre otras. Todos sus espectáculos han participado de festivales en Argentina, España y Brasil y recibieron numerosas distinciones: beca Antorchas, premios Teatros del Mundo, ACE, Clarín y Trinidad Guevara. El jueves 9 de diciembre Inés nos deleitará con poemas de la Ocampo. Estamos como locos de contentos, vea.

Carne de prócer

2010-11-29T04:22:00.000-08:00

A lo largo de diez años, Ricardo Strafacce armó una omnívora biografía de Osvaldo Lamborghini: la familia, la escuela, la militancia política y sindical, el barrio obrero, los círculos intelectuales, la bohemia, el psicoanálisis, la demencia, el exilio en Barcelona, todo, todo adentro. El jueves 9 de diciembre Strafacce nos ofrece un bocado de su Lamborghini.

Carne argentina presenta Colección Verano

Bar de FM La Tribu [Lambaré 873] 21.00

¡Ultima fecha del año!

Carne preciosa

2010-11-25T07:07:00.000-08:00

Diario de un curso de caligrafía china . . . . Día 1 . . . . En un rincón me senté a la luz de la lámpara. Ya era tarde y todos habían comenzado a trabajar. Estaba el papel, estaba la tinta. Escaso silencio –pensé, mientras oía el murmullo. Sensei me dio unas notas, y empecé a leer. . . . . (de Fudekara, 2008, Tsé Tsé) . . . . . . Carne se llena de gusto y en la última cita del año recibe, ¡al fin!, a Liliana Ponce.

¡Última del Año, queridas vaquillonas!

2010-11-16T07:47:00.000-08:00

Carne Argentina presenta las últimas tendencias en la moda literaria, ingrese al estío con ellegance y corazón contento

Colección Verano

Jueves 9 de diciembre, 21 hs.

Bar de FM La Tribu

Maruja Bustamante

2010-11-05T15:04:00.000-07:00

Alejandro Rubio

2010-11-05T15:00:00.001-07:00

Hernán Ronsino leyendo Miguel Briante

2010-11-01T14:45:00.000-07:00

Ever Román

2010-11-01T14:41:00.000-07:00

Gracias

2010-10-31T17:30:00.000-07:00

Estábamos en jornadas muy duras, y veníamos ya de una semana muy triste. Pero lo hicimos, en el querido bar de La Tribu presentamos nuestra Colección Primavera, con Alejandro Rubio, Hernán Ronsino, Ever Román y Maruja Bustamante.

Queremos agradecer y abrazar al público que nos acompañó y siempre nos acompaña.

Hasta la próxima, hasta la Colección Verano.

Esta noche

2010-10-28T06:28:00.001-07:00

Ciclo Carne Argentina presenta

Colección Primavera

Hernán Ronsino [leyendo a Miguel Briante]

Ever Román Alejandro Rubio

Maruja Bustamante

Jueves 28 de octubre, a las 21.00

Bar de La Tribu [Lambaré 873]

Entrada gratis

Rubio se arrima al fogón

2010-10-26T09:28:00.000-07:00

Alejandro Rubio es porteño y vive en su casa natal con el padre y el hermano. Es empleado público. Todo bastante lejano del cartel de poeta maldito que le adjudican algunos y del que él reniega. También es uno de los exponentes de la poesía de los 90. Crítico (sin concesiones) de libros en la revista Los inrockuptibles y posteador revoltoso bajo el seudónimo de Maiakowsky. Algunos de sus libros: Música mala, Metal pesado, Harry Samuel Horribly. Este jueves, Alejandro Rubio vendrá a leer fragmentos de su libro (en prosa) La garchofa esmeralda. Para que le vayan agarrando el gusto a los decires de Rubio, aquí va el registro de cuando visitó a nuestros amigos (y anfitriones) de Rosa Molesta. Audio de la entrevista.

Maruja Bustamante florece para Carne

2010-10-24T16:25:00.000-07:00

A Maruja la conocí en una urgencia: dos funciones más allá del estreno de su obra Adela está cazando patos, uno de los actores se fue de la compañía por otro trabajo. La obra tenía que seguir su ronda de funciones y necesitaba un actor de reemplazo que tolerara entrar a un elenco ya formado, estudiar el texto en un periquete y montarse a unas sandalias de taco de 10 centímetros. Yo hacía mucho que no actuaba y el azar me cruzó con Bustamante y con Pupuni, el padre de Adela: travesti, fiestero y muerto. La dramaturgia, esa hermana opa de la literatura, suele ser un embole complicado de leer pero Maruja tiene una sorprendente capacidad para construir personajes, para facturar textos interesantes de decir, de leer y de escuchar y, sobre todo, Maruja es capaz de componer una partitura situacional compleja, efectiva y, hasta violenta, diría. Aunque suene a perogrullo, sus obras son eminentemente teatrales; eso la convierte en única y la diferencia de muchos de las y los dramaturgos jóvenes que suelen montar una idea hasta que la desangran y la desvitalizan en escena. Es nuestro debut con la dramaturgia.

Y estamos encantados de recibir a Maruja, este jueves 28, en nuestra Colección Primavera.

Afluencia paraguaya

2010-10-18T14:36:00.000-07:00

Éver y yo. Casi una Herejía

por Humberto Bas*

Si yo fuera Juan Ramón Jiménez, de seguro le pediría a Éver que haga para mí de Platero. No por asociarlo con el reino burrerril (al que pertenece Platero, no Éver), ni porque fuera peludo y suave (que lo es, me consta), sino porque tiene el más gracioso andar que pude conocer en el reino literario. Como lector es grácil y sinuoso, ramonea flores y yuyos del prado literario; a las primeras las deglute con fruición, a los otros los escupe con elegancia, y así continúa con ese trotecito cadencioso, incansable y juguetón, por las librerías de usados. Como escritor, tiene de Platero el gran secreto del tiempo: la paciencia (que lo consiga con ribotryl es paja de otro establo). Sus relatos, pequeñas y sensibles perlitas, deja pensando a uno, uno que ya está atontado con su andar plateril, en cómo hace para hacer lo que hace. Todo el secreto pareciera estar en la gracia, en el estado de gracia y en la palabra fluir. Éver fluye…fussss...

EVER ROMÁN. Periodista y escritor paraguayo residente en Buenos Aires. Ha trabajado en el periódico alternativo Yacaré y en comunicación alternativa en Paraguay. Actualmente es colaborador del periódico E´a. Su blog: www.barcoborracho1871.blogspot.com

*Humberto Bas, escritor paraguayo afincado en Neuquén, autor de El superpalo y La culeada y otros cuentos, entre otros. Dirige la editorial El Fracaso.

Sacudirse la modorra

2010-10-14T19:19:00.000-07:00

En 1993 Miguel Briante firmó una nota titulada Una visión de mundo, donde enumeraba pecados y aciertos de los escritores jóvenes (Bizzio, Sánchez, Chejfec, Feiling, Caparrós, entre otros). Se ve que igual le costaba, que un poco se debatía entre el abrazo de bienvenida y el pase de factura: “El escepticismo en general –y esa distancia con el mundo de las pasiones, políticas o de las otras- es una de las constantes de los nuevos narradores”. Aunque a diferencia de otros adversarios, Briante fue un escritor leído y admirado, tanto sus relatos de Las hamacas voladoras y Ley de juego, como sus participaciones en Primera Plana, El Porteño y Página/12. La nota de Briante formaba parte de una polémica que hizo bastante ruido entre “nuevos” y “viejos” narradores. El debate era una especie de Boca-River: compromiso vs. frivolidad, arte vs. mercado, popular vs. elitista. Quizás hoy suene inútil y trillado, pero en aquellos años de posdictadura y puticlub menemista sí que encendía corazones. En 1995 Miguel Briante murió al caer de una escalera mientras hacía arreglos en la casa de su pueblo natal, General Belgrano. Se fue así sin despedirse, como si se hubiese ido a dormir una siesta. El jueves 28 de octubre, primavera de Carne Argentina, Hernán Ronsino llega para leer fragmentos de Kincón y sacudirlo de la modorra. La invitación es esta: Ronsino lee a Briante mientras todos nos echamos bajo la parra recién florecida a escucharlos.

Picnic

2010-10-13T06:02:00.000-07:00

Ciclo Carne Argentina presenta Colección Primavera// Ever Román// Alejandro Rubio //Maruja Bustamante Miguel Briante por Hernán Ronsino Jueves 28 de octubre, a las 21.00/// Bar de La Tribu (Lambaré 873)//// Entrada gratis

La primavera está servida

2010-09-26T16:11:00.000-07:00

El jueves 28 de octubre a las 21.00, Colección Primavera en Carne Argentina.

Susana x María Inés

2010-09-14T14:21:00.000-07:00

Apenas bajan las luces del bar, la gente deja en suspenso sus charlas y todo queda en silencio. No es necesario chistar para que se callen, ni pedir que apaguen los celulares. Todos saben que cuando bajan las luces, algo está a punto de pasar.

María Inés Aldaburu era una más en alguna de esas mesas, también en una ronda de amigos, de conversación animada y risas. Ella también quedó en silencio antes de pararse, resuelta, con la resolución de su cuerpo diminuto y elástico, y decir, en voz bien alta, empezar a decir en voz bien alta los versos de Susana Thénon.

¿Por qué llora esa mujer? ¿Por qué llora? ¿Eh? ¿Pero por qué?

Caminar entre las mesas hasta el círculo de luz que marca el escenario. Seguir diciendo y moviéndose, increpando con los versos de la otra en la boca y en las manos y en la cara. Porque así dice María Inés, con todo el cuerpo que se vuelve gesto.

De este lado, en la oscuridad, todos seguimos embobados el movimiento de sus manos, las palabras de Thénon que reviven y nos provocan asombro, sonrisas y algunas carcajadas. Si María Inés mueve las manos así, nosotros no queremos ser menos, no podemos esperar a que termine para chocar las nuestras, para aplaudirla hasta que las palmas arden.

Se agita la llama de las velas con el vientito que hacen sus manos moviéndose todo el tiempo, adentro y afuera del círculo de luz, como dos ánimas.

Néstor x Mariano

2010-09-06T14:05:00.000-07:00

Si los poemas de Barrandéguy trajeron a la noche en La Tribu el rumor del río, de los sauces inlcinados sobre el agua, Mariano Fiszman trajo el rumor de la calle Cabezón al dos mil y pico los mediodías de sábado cuando se llegaba hasta allí para ver a Néstor Sánchez. Fue como si todos estuviésemos apretujados en el comedor con los postigos cerrados de la vieja casa familiar, escuchándolos hablar mientras hacían cantar el mate por turno. Porque Mariano contaba anécdotas de Sánchez y sonreía y movía la cabeza como si lo estuviese oyendo, como si el propio Néstor le fuese dictando esos comentarios desde donde quiera que esté. Esa noche fue como si Sánchez estuviese allí, bebiendo su toro viejo con hielo, entre nosotros. Y un poco estaba en serio porque entre los que escuchábamos y sonreíamos, estaba su hijo. Y estaba Mariano, su discípulo y amigo. Y estábamos los que, sin haberlo conocido, lo queremos tanto. Y estaban los que empezaron a quererlo esa noche a través del relato de Mariano.

Emma x Andi & Juan

2010-09-02T06:36:00.000-07:00

Escucharla y verla en la entrevista que María Moreno (la divine Moreno) le hizo para el extinto Canal de la Ciudad, era una sorpresa que había que contener para no perderse ni un solo gesto, ni una sola palabra. Leer Habitaciones – Ed. Catálogos, 2002-, crónica de un amor que atraviesa gran parte de su vida, también fue un placer inmenso y alegre y lo que siguió en la lectura es un ensayito extraño sobre la relación entre Mastronardi y Gombrowicz. En 2009, Ediciones del Copista publicó sus Poesías completas (así, en plural), una hermosa compilación de sus poemas, que hay que agradecer como un gesto de verdadera responsabilidad y osadía editorial. Sin embargo, leer en alto y frente al público a Emma Barrandéguy no es sencillo. Sus poemas tienden a ser una enunciación íntima, aun cuando son clarísimos estandartes parecen hablarle a la oreja de alguien que siempre está próximo, armarse en el trayecto ínfimo entre quienes están reunidos puertas adentro. Y ahí está una de las cuestiones esenciales de las lecturas que organizamos, la posibilidad de escuchar como nuevos a autores que conocemos de antemano. Eso pasó en la noche de Carne Argentina habla con los muertos, cuando despuntaba la lectura, mientras Andi Nachon y Juan Fernando García, con evidente amor por la poeta, se metían en esa otra Gualeguay que es la Barrandéguy. Después de eso, uno se quedó con la necesidad de volver a sus libros, a releerla a la luz de un acercamiento distinto, reposado y con acentos que se desconocían. Vivo y coleando, ahí está, tan mágico otra vez, el rito de nuestras lecturas. Gracias a Andi y a Juan, por traerla con tanta sensibilidad para nosotros, tan viva, tan hermosa y única: Emma Barrandéguy.

Gracias por una noche llena de espíritu

2010-08-27T13:44:00.000-07:00

¡¡¡Esta noche!!!

2010-08-26T05:00:00.000-07:00

En trance

2010-08-25T05:00:00.000-07:00

De militante comunista durante sus años mozos, a secretaria de Salvadora Medina Onrubia, Emma Barrandeguy fue uno de los secretos mejor guardados de Entre Ríos.

De entenado de Julio Cortázar y heredero del agonizante boom latinoamericano, Néstor Sánchez es un secreto a voces entre un creciente grupo de acólitos.

De camarada de mitos como Juana Bignozzi y Alejandra Pizarnik, a fotógrafa enloquecida por la bailarina Iris Scaccheri, Susana Thénon es una de las voces particulares de la generación del 60.

Cuando programamos esta lectura tenebrosa, nos pareció que a estos escritores los hermanaba algo que nos gusta resaltar: los tres se consagraron a su literatura, los tres dejaron una obra contundente pero ninguno de los tres alimentó su propio mito.

Lejos del lobby, de los corrillos literarios, lejos de la academia, lo que los distingue es la fidelidad a su propia vida. Lejos también de ese horrible malentendido que es la idea del artista comprometido, Barrandeguy, Sánchez y Thénon, cada uno a su manera, se abstuvieron de la persecución del halago e, incluso, del reconocimiento.

De unos años a esta parte, el amor de sus discípulos y sus lectores trae a estos espíritus una y otra vez. Carne Argentina presta la casa, la mesa de tres patas y su copa de cristal para celebrar esta invocación. Pero sin los mediums nada podríamos hacer. Andi Nachon, Juan F. García, Mariano Fiszman y María Inés Aldaburu pondrán el cuerpo en la delgada frontera entre el mundo de los vivos y el mundo de los muertos, el corazón y la energía para ponernos en trance, en tránsito al más allá. A ellos, también,¡muchas gracias!

...

2010-08-24T12:34:00.000-07:00

En 2007 Andi Nachon y Juan F. García vinieron a Carne Argentina y nos deleitaron con un dueto de su propia cosecha. Ahora volvimos a invitarlos, pero para invocar a Emma Barrandeguy. A ellos, en parte, debemos haber conocido un poco más de la gran poeta entrerriana. Andi y Juan son amigos, poetas, activistas, difusores de lo nuevo y de lo oculto, admiradores confesos de la obra de Barrandeguy. Para nosotros es un lujo contar con ellos en esta noche de magia negra. Uno se siente en buenas manos.

Emma

2010-08-23T16:16:00.000-07:00

No añoro ni me arrepiento de nada, pero estoy saturada del pasado. Quiero el hoy, lo elijo. Elijo los paseos por mi jardín en Gualeguay, aun con bastón o acompañada; elijo el placer de escribir de noche, de revisar mis apuntes y fumar mis siete cigarrillos diarios; elijo los asados que hago a la parrilla aunque a veces me salgan desabridos; elijo a los jóvenes, porque pese a todo lo malo que se dice de ellos son los únicos que pueden construir el futuro. Así parece. Emma nos eligió a nosotros y ahora nosotros la elegimos a ella. Es como una conversación a lo largo del tiempo y del espacio. Ella vino a la gran ciudad y ahora nosotros viajamos a su litoral. Emma Barrandeguy nació en Gualeguay en 1914, se recibió de maestra en la Escuela Normal y estudió varios idiomas. Vino a Buenos Aires en los 30, cursó la carrera de Filosofía, fue traductora, joyera ambulante, abrazó el anarquismo y no sólo (días de turbulencia erótica, recuerda en los poemas de Habitaciones). Por más de dos décadas trabajó para el diario Crítica y fue secretaria privada de Salvadora Medina Onrubia (poeta, dramaturga, cultora de la magia negra y esposa de Natalio Botana, dueño del diario). En 1936 aparecen escritos en mimeógrafo sus primeros poemas, y de esta forma comienza a hacerse conocer como poeta. En el año 1964 edita su primer libro de poesías, Las Puertas. Y en 1970, el primero en prosa: El Andamio. Otras de sus obras son Los pobladores (1983), Crónica de medio siglo (1984) y Habitaciones (2002). En el 2009, a tres años de su muerte, ediciones del Copista reunió su poesía completa. Decía Emma que le gustaba sentarse en la galería de su casa, ver pasar las golondrinas de California, que atraviesan el Amazonas y van al río, criando a sus pichones, enseñándoles a cazar los alimentos en el aire. Simplemente eso: ver la vida que pasa y sentir felicidad.

...

2010-08-19T14:36:00.001-07:00

¿Quién, de chico, no ha jugado al juego de la copa? ¿Quién no ha sentido la tentación de atraer al mundo de los vivos a aquellos que ya andan por ahí vestidos con las transparencias del limbo? Cuando uno se metía en esos juegos audaces de convocar a los muertos y bombardearlos a preguntas siempre buscaba manos amigas de las que agarrarse para hacer mover la copa (ay, la última del juego de cristal del casamiento de mamá y papá, si el espíritu se retoba y la hace pedazos, estamos fritos!). Manos amigas que sudaran igual que las nuestras en la aventura del cagazo si al muertito se le daba por contestar. Manos amigas de las que agarrarse fuerte para no salir corriendo cuando la copa empezara a moverse. Esto es más o menos así. Por eso Carne Argentina invitó a Mariano Fiszman, escritor y traductor, discípulo y amigo de Néstor Sánchez para que nos lo traiga de vuelta, un rato, la noche del 26 de agosto. De la mano amiga de Fiszman vendrá Sánchez, su recuerdo entrañable, su sonrisa enorme, contagiosa, del que se ríe con toda la cara.

¿Y vos de dónde saliste, che?

2010-08-18T06:00:00.000-07:00

Repaso la biografía de Néstor Sánchez para escribir este extracto y no dejo de preguntarme: ¿de dónde salió este tipo? Trotamundos, escritor inclasificable que asombra y encariña a Cortázar que le da su espaldarazo; después él dándole la espalda a la industria, asqueado del boom como dice por ahí. Crítico literario, traductor, compilador. Seducido por Castaneda y Gurdjieff. En su afán por “vivir 300 años”, un grupo de fans lo cree muerto 25 años antes de que se muriese pa´siempre y le hace un homenaje. Gana una beca prestigiosa y la abandona. Es pordiosero en Estados Unidos. Bailarín de tangos. Y todo así… El 26 de agosto los invitamos a compartir la Experiencia Sánchez: habrá que comer mucha polenta para traer de vuelta a uno de los escritores más extraños y necesarios de la literatura argentina.

...

2010-08-16T10:54:00.000-07:00

Quien va a oficiar de medium para invocar a Susana Thénon es María Inés Aldaburu, actriz y directora de teatro, además de escritora y militante feminista. De María Inés había escuchado hablar pero no la había visto hasta Rosa Patria, la película que Santiago Loza hizo sobre Néstor Perlongher, de quien era una amiga cercana: “los ojos de Néstor eran dos brasas” dice del imponente intelectual, autor de Cadáveres.

Ahí, en la película, o en el espectáculo que hace de los poetas del Siglo de Oro, en el que dice extraordinariamente a todos, pasando por Quevedo y Sor Juana, y trayéndolos con una naturalidad que los retorna vigentes, apasionados y tan actuales, se nota que María Inés entiende a las palabras, sabe cómo decirlas. Por eso, también queremos tenerla y estamos muy contentos de que haya aceptado traernos un poco de su divino unipersonal sobre la Thénon, para nuestra Carne Argentina habla con los muertos del jueves 26 de agosto.

¿Por qué baila esa mujer?

2010-08-13T07:00:00.000-07:00

La primera vez que supe de Thénon no tuve idea de Thénon. Corrían los 80 y en el hervidero que era Buenos Aires por entonces pude ver, en una de las megafiestas con que la democracia se celebraba en el Teatro San Martín, un espectáculo de danza en el que bailaba Iris Scaccheri. De eso sí tuve idea, la animala coreografió la soledad y en un momento hasta llegó a meter los pies en una cacerola y se quedó un buen rato bailando ahí adentro. La sensación con la que me fui era la de haber sido estrolado contra el paredón de la gracia absoluta y, ciertamente, una de las profesiones que se prometían ante mí era la de ver bailar a Iris Scaccheri. Algo así parece haberle sucedido a Susana Thénon, nacida en Buenos Aires en 1935, poeta, traductora y fotógrafa, que empezó a publicar a fines de los 50 una poesía llena de ironía y de humor y de retratos de la soledad. La vio bailar a la Scaccheri y se fue tras de ella, a volver sobre los retratos, a disparar mientras la bestia bailaba. Eso le llevó unos cuantos años en los que la poesía escrita cedió el lugar a las hermosas fotos con las que Thénon siguió su propia huella. Parte de una generación de grandes, los 60 donaron generosos su enormidad a la poesía argentina, Thénon es una voz, una voz tal vez más que una pluma, que nos parece entrañable y que queremos tener cerca. Por eso vamos a invocarla la noche del 26 de agosto.